Будда
По мотивам одноименного рассказа
близкого приятеля и коллеги
Андрея Мякенького
... Я очнулся.
... Страшно.
... Боюсь открывать глаза или что там у меня есть на этот раз. Знать бы, что ожидает меня за призрачными воротами век. Но что-то ведь надо делать. Нельзя так просто сидеть (или лежать? Черт, ерунда какая!), щуриться, думать.
Хочется курить. Да и выпить не помешало бы. Все! Хватит! Решено.
Открыл один глаз - ну пусть пока будет глаз -, второй. Ничего. Нет, не в том смысле, что вообще ничего. Просто темень жуткая. Любопытно. Чем-то шевелю, но поза, в которой я прибываю, крайне неудобна. Подозрительное ощущение, что я скрючен и подвешен к верху тормашками, не отпускало ни на минуту. Ладно, бог с ним, продолжим исследование. Вокруг плотная мягкая масса. Упругая. Среда моего обитания не то влажная, не то мокрая. Рыба что ли? Да нет, глупо. Надо подумать.
Дает о себе знать голод. Однако спустя некоторое время сам собой пропадает, уступая место приятному чувству сытости. Следом меня охватывает дремота. Засыпая, успел подумать, мол, откуда эта Вечная неопределенность, почему иногда… и все же...
...Сплю.
Это что еще за «на фиг»? Бортовая, килевая качка. Здрасти, приехали. Куда понесло? Я вам щас покажу, как…как… как не знаю кого мучить! Начинаю брыкаться своей нижней половиной. На тебе, сволочь, на! Съели? Успокоились? Чего трясли, спрашивается. Тьфу, даже поспать не дадут. Хочется все-таки курить.
Сколько времени прошло – сказать трудно. Ни один луч солнца не пробил стенки моей темницы. Скукота чудовищная. Заняться абсолютно не чем. Вспоминал, что было раньше. Лучше бы даже не пробовал. Голод приходит и уходит, жажда тоже. Полная бессмыслица. Попал так попал.
Толчок. Опять. Еще. Баллов пять – не меньше. Усиливаются. Я устал. Я не могу. Не желаю. Меня выдавливает как пробку из бутылки. Отчаянно сопротивляюсь. Сколько я еще выдержу. Десять, двадцать минут? Толчки становятся мощнее, нервнее. Я двигаюсь, напрягая все ресурсы, пытаясь остановиться. Лучше поддаться? Хорошо. Только оставьте меня в покое. Но что это? Пятно. Пятно яркого электрического света. Режет глаза. Именно глаза. Неясный шум, какие-то неопределенные звуки. Голоса? Забиться обратно, спастись. Укрыться. Но нет. Меня хватают, тянут. Кругом хаос, суета, мельтешение. Что-то причиняет боль. Подступает тошнота. Не могу дышать. Я кричу. Громко, надрывно, перекрывая ужас, заполняющий меня изнутри. И уже не слышу:
-Все кончилось. У вас мальчик!
Опять человек? Да чтоб тебя...
